Brise bergère et hurle terreux ! Murmures métalliques issus de la torpeur des chaînes. Dans la moiteur des cachots poussent les fleurs du mal, purgatoire de Dieu. Enchaînés aux solides mains castratrices, les malheureux peinent, expirant vent après vent le dernier souffle qui les maintient vivants. Les chaînes te crèvent malheureux, elles te pressent de toutes parts, inscrivant sur ton corps tes peines et tes péchés. Entends leur mélodie, elles te somment d'oublier. Oublie ton nom, ton coeur, tes frères et tes soeurs. De ce séjour en ce lieu, nulle trace de ton passé ne doit subsister. Telle est la volonté des chaînes, celles qui gémissent et te meurtrissent. Et ainsi il en sera éternellement, dans les siècles et les siècles.
Mais certains disent non. Certains ont vu la triste couleur de la chaîne qui pourissait leur être de l'intérieur. Elle a un nom: faiblesse. Ils la regardèrent et surent qu'elle n'était rien. Elle explosa pour retourner dans le néant qui la nourissait. Les chaînes te serrent humain, elles te pourissent… et tu leur tends la main. Tu sais qu'elles sont là, tu les sens mais tu n'acceptes pas, tu ne peux croire à cette simple vérité: tu t'es trompé. Et des chaînes, ça se brise.

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